(Aire)

Aire

Debajo de mí, a mi lado y sobre mi cabeza. Aire frío y corrientes cálidas, aire vacío y que lo llena todo.
Oxígeno que entra en mí y por el que yo circulo, vuelo, avanzo, cruzo, atravieso.
Aire entre mi destino y mi escoba voladora, cada vez menos aire, arañando mis oídos helados por el aire frío, que se cuela en mis ideas y me torna fría a mí.
Aire son las cosas que le dije antes de que marchara y oxígeno son las cosas que nunca le dije, aquéllas que pensé, aquéllas que no quise decir, aquéllas que no recordé decirle y aquéllas que no tuve tiempo de pronunciar. Aire cruzo y todo el oxígeno que es y todo el que no existe nos separa ahora cuando el aire nos acerca, me acerca. Pero nunca llego, nunca se acaba mi aire, ahora que cruzo el mío y el suyo, nunca se acaba y nunca llego. No alcanza mi veloz heredera, no alcanza a terminar con el aire que nos separa.
En el aire, gracias al aire y por el oxígeno crecen los microbios y las bacterias, de nuevo, intoxican, enferman. Se da la vida en el aire y el aire me la quita mientras el oxígeno me engaña, me miente con promesas y palabras pensadas para que siga cruzando el aire y muriendo poco a poco sin, a pesar de cruzarlo todo, no alcanzar nada.
Porque ya no está en el aire, ya no ocupa su lugar, ya no es destino al que llegar. Ya no hay aire que nos separe. Porque al atravesar mi aire no logro hallarle, cruzo su aire pero es aire vacío, su cuerpo ya no ocupa espacio dentro de ese aire. Aire vacío, instalado en mí. Vacío en mí. Insalvable. Interminable, vacío para siempre que yo ocupe mi aire.
Nada en el lugar donde estaba hasta hace poco, aire en la nada y nada en el aire.
Aire caliente en el recuerdo, no es posible que el aire hierva, es posible que hierva el agua que está en el aire de mi recuerdo, y quema, ahoga, el oxígeno es vapor que se vuelve agua en mi garganta, en mis pulmones o lágrimas que todo lo inundan hasta que me ahogo, ya no respiro el aire donde ella no está.

FIN.